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Larry Hill Art
Shigoto

2022

À propos de cet article

Peu de temps avant Walt Esslinger est mort il y a quelques années, nous avons parlé dans son petit studio peint en jaune à Bakersfield. De seize ans mon aîné, il était mon ami proche, mon mentor et mon colistier depuis 1960. "Tu écris toujours ?", a-t-il demandé. "Oui", ai-je répondu, en observant les rénovations de l'espace qu'il avait récemment sous-traitées. 91 ans, et il pensait à l'avenir. "Fais-moi une faveur", a-t-il dit. "Écrire l'histoire d'Andy Warhol." Walt était un gars de Central Valley, un gars de L.A., un gars de Las Vegas. Un homme qui connaissait son chemin. "Je veux que vous enregistriez ce qui s'est passé quand j'ai acheté le tableau des boîtes de soupe." C'était à l'automne 1962. Nous exposions tous les deux nos peintures dans la galerie de l'Institut d'art de Los Angeles, réservée aux locaux. Walt avait raconté au légendaire Ad Rhinehardt que lui et moi avions travaillé dans les studios d'Edward Kienholz et de John Altoon (faux - nous n'étions que des visiteurs). Un matin, le directeur de l'Institut, qui ne nous soupçonnait pas encore d'être des charlatans, nous a présenté un jeune homme mince comme un roseau, au crâne rasé, appuyé contre le mur de la galerie principale. "Voici Andy Warhola", a-t-il dit. "Andy est de New York." "Warhol", a dit le garçon/homme. "Peintre ?" Walt lui a demandé. "Illustrateur de chaussures." Le réalisateur a fait un bruit de reniflement que j'ai pris pour signifier que la pudeur de Warhola ou de Warhol était posée. Il a parlé d'une exposition d'Andy dans le quartier des galeries de La Cienega. Nous avons échangé quelques mots sur le fait que le monde de l'art était en pleine mutation, mais rien de plus, et Walt et moi sommes passés à autre chose. Si ce chat étrange avait quelque chose à regarder, on le verrait. C'était un lundi, et les vingt et quelques galeries de La Cienega allaient ouvrir de nouvelles expositions et servir du champagne ce soir-là. North La Cienega Avenue, posée sur un réseau de veines de pétrole des décennies auparavant, était devenue la rue de la Cool School, un groupe d'artistes et de galeristes qui tentaient de donner vie à la scène artistique de Los Angeles. Les galeries étaient petites mais fières. Bien sûr, le jazz est né dans le Delta et a grandi à la Nouvelle-Orléans, à St-Louis et à Chicago, mais L.A. comptait cinquante-trois clubs de jazz selon Chet Baker, qui avait soufflé avec les meilleurs. Pourquoi alors la côte ouest devrait-elle être à la traîne derrière New York dans l'autre expression véritablement américaine, l'art abstrait ? A la galerie Ferus ce soir-là, nous avons trouvé l'exposition de Warhol. "Merde", j'ai dit. Walt a souri. "Tu n'aimes pas ?" "Ce n'est pas exactement ma boîte de soupe", ai-je dit en jetant un coup d'œil dans le petit espace, chargé désormais de murs à murs de peintures de la soupe aux tomates Campbell. Walt est entré dans l'espace. "Que diriez-vous de l'idée de le faire ?" Je me suis frayé un chemin parmi les spectateurs qui semblaient à la fois confus, amusés, enthousiastes et abusés. Quand je suis revenu vers Walt, il souriait toujours. "Pourquoi il ne les a pas sérigraphiés ?" J'ai demandé. "C'est probablement son prochain mouvement", a dit Walt. "Tu veux rester ?" Les yeux vifs de Walt ont sondé le joint. "Je vois Irving Bloom là-bas", a-t-il dit. "Je crois que je vais rester dans le coin et parler avec lui." Bloom exploitait cette galerie populaire depuis un certain temps déjà. "Cent par mois", m'avait-il dit. "C'est pas comme si je devenais riche." Je suis resté un peu dans le coin, j'ai entendu un collègue expressionniste abstrait que j'avais rencontré dire à une jeune femme qui avait l'air perdue, "Ok c'est la soupe. Viens avec moi, bébé, et je vais te montrer le jus." Deux portes plus loin, je me suis arrêté à la galerie Primus-Stuart. Un groupe de personnes s'était rassemblé autour d'un étalage de boîtes de soupe, empilées en forme de pyramide d'épicier dans la vitrine. Tous les Campbell. Tout en tomate. Un panneau adossé au groupement indiquait : "Prenez le vrai truc. Trente cents chacun." C'est comme ça que ça s'est passé. Vingt-quatre galeries formant un gantelet entre le bloc 300 de La Cienega, jusqu'à la Barney's Beanery à l'angle de Santa Monica. Des types d'Hollywood habillés comme des stars, des Beats habillés pour une époque révolue. Le champagne coule à flots. Jazz bopping. Joli discours. Nous marchons tous dans la nuit vers des vies que nous pensions ne jamais finir. "Barney's Beanery", j'ai rappelé à Walt. "Quand on s'est retrouvés ce soir-là chez Barney, tu m'as dit que tu avais donné 100 dollars à Irving Bloom pour une de ses peintures de boîtes de conserve." Walt a levé les yeux de son ordinateur, où il composait une photo haute résolution du visage du pianiste de jazz Earl Hines, avec le surnom du musicien "Fatha" en dessous. "C'est l'histoire que je veux que tu racontes." J'ai étudié ses mains, toujours sans âge, toujours stables. Les mêmes mains qui avaient participé à la conception de l'enseigne emblématique du Flamingo à Vegas, bien plus d'un demi-siècle auparavant. "Comment ça a marché ?" J'ai attendu qu'il capte mon sourire. "La partie où tu n'as pas eu le tableau." "Bloom m'a appelé au bout d'une semaine", a dit Walt, comme s'il prônait la prospérité. "Il m'a dit qu'il allait renvoyer mon chèque. Que Warhol voulait que les tableaux soient vendus comme une unité." Au fil des ans, nous avons parlé de Warhol, de la façon dont Walt, à première vue, avait compris ce qu'était l'artiste. "Vous avez dit cette nuit que l'idée des tableaux comme une suite était leur importance. Leur 'bonafides', c'est comme ça que vous l'avez dit." Walt s'est penché sur sa chaise, les yeux regardant au-delà de son studio jaune Van Gough. "Bloom le savait aussi", a-t-il dit. "Il a fini par donner mille dollars à Andy pour le lot et l'a renvoyé à New York." Bien sûr, Walt m'en avait déjà parlé, mais je voulais à nouveau les détails. "Et Warhol a accepté ça ?" "C'était son tout premier spectacle, Larry. Tu dois comprendre cette partie, ce que le gars a dû penser. Je doute qu'il se soit même présenté à la galerie ce soir-là, tout le monde passant par là pour poser son travail." "Bum kickin' it", j'ai dit. "Pensant que c'était une ruse." "Comme Dizzy qui souffle un Magee sur un air juste pour le plaisir." Walt a ri, ce merveilleux gloussement presque silencieux. "Bref, Bloom l'a vu aussi. Il m'a dit qu'il en avait vendu trois ou quatre autres et qu'il n'avait eu aucun problème à rendre les paiements, que les acheteurs avaient changé d'avis sur les boîtes de soupe et étaient heureux de savoir que leurs chèques seraient annulés." "Et Bloom a gardé les tableaux pendant deux décennies." "Plutôt trois." "Et a fini par en faire don au Musée d'art moderne de New York." "Donné", a dit Walt, sa voix rauque dans l'espace calme et ensoleillé qui contenait d'innombrables touches de son art, "pour quinze millions de dollars" Il m'a tendu le graphique d'Earl Hines. " C'est ce que tu voulais ? ", a-t-il demandé en fixant mon regard par-dessus ses lunettes. "J'ai utilisé la police Avant Garde sur 'Fatha'." "Parfait." Nous sommes restés assis en silence pendant quelques instants. "Quel âge aviez-vous quand vous étiez en chambre avec Earl Hines au-dessus du Grand Terrace à Chicago ?" "A l'hôtel Parkway", a-t-il dit, trouvant un souvenir. "J'avais dix-neuf ans." "Une autre histoire." "Oui", a-t-il dit. "Une autre histoire."
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